"(...)Esas cosas no son. Otra es mi suerte: 
Las vagas horas, la memoria impura, 
el abuso de la literatura 
y en el confín la no gustada muerte."
(Jorge Luis Borges)

¿Posibilidades?

A Martina

Cada forma, color, textura, movimiento del otro lado de la puerta

serán las posibilidades:

transformar, salir, terminar, decidir, cambiar, renovar...

¿...Las posibilidades son infinitas?

En la bocacalle que se aleja, todo se presenta como lo que pudo haber sino

pero que no es:

enamorarse, caminar por un río, una noche en Alemania, las palabras exactas...

¿...Las posibilidades son infinitas?

Me he preguntado si en cada mirada perdida, en cada rostro alejado

habría alguna historia mía:

una amistad, un enemigo, un otro, un amor, un consejero, un deseo...

¿...Las posibilidades son infinitas?

Estoy en esta tarde con tantas imágenes desparramadas en las veredas, perdiéndome

que debo volver a las cosas:

el esfuerzo, esta soledad, estos cuartos de casa, la familia, las esperanzas, mis manos,

las manos que aparecen, el viento que señala que hoy hace frío y que hay que abrigarse.

Nada más.

Ahora bien, ¿las posibilidades son infinitas?

Anonimato

Cuando todos duerman,

o cuando todos se reúnan ante los espejos,

o en el tronar de las multitudes,

o ante el honor, la vanidad, la gloria de algunos

(el hastío, la fatiga, esas cosas del Sujeto),

ante el correr de la Historia...

habrá un tejer anónimo,

un cantar bajito,

un pensar hacia el aire,

las palabras más hermosas,

la piedra que borró una promesa,

el trabajo sincero, hacendoso,

necesario.

Perderse,

y que nadie te encuentre,

Escribir,

y que nadie lo lea,

Mirar,

y que no sea fotografía,

Hablar,

y que sea hoy el sentido.

Quizá deba aprender todas estas cosas.

Por ahora me toca entender 

(por eso dolorosamente escribo)

Espero que sea mi destino hacerlo

(y que las palabras sean simples huellas de lo que faltaba).