Dios y la filosofía

Pensar.
La sombra que proyecta el árbol sobre la vereda,
muchedumbres que pasan y no se percatan,
el loco que ha perdido el signo,
para ver esas cosas,
el aburrimiento
el cansancio
la fatiga
el tedio
el fin.

Y de nuevo la sombra de Nietzsche se mece sobre los tiempos:
"¿Para qué pensamos? solo para dominar."
La sentencia, el día despúés de haber perdido el mayor monumento del hombre:
Nombrar a Dios en el concepto pero buscarlo igualmente en el mundo y sus fluires.
Buscar lo infinito sin la garantía de encontrarlo.

El loco pensará -muy a su pesar- que la sombra sobre la calle no es más ínútil que el crecimiento del trigo o el movimiento de una mano en el aire. "¿Es esto filosofar: pensar que aún quedan restos de una pregunta sin garantía de ser respondida?" Y luego un resto de esperanza: "¿No es esto seguir creyendo que la base de la pregunta es una búsqueda en el mundo, una búsqueda que inútilmente tiene el nombre de Dios?"

Y entre pregunta y pregunta la sombra de la calle cambiaba de posición lentamente, el día se desplegaba sobre las muchedumbres que iban de acá para allá. El loco pensaba porque pensar es lo único que le queda: "Uno llega al mundo, y adquiere la capacidad de separarse del mundo mismo, nombrandolo en cualquier lado a cualquier hora: ahora puedo invocar un gato sobre la mesa,
o un palo borracho en medio de un jardín,
o la fila de álamos un sábado a la tarde,
o la salida de un tren hacia Patagonia,
o un mate en silencio en verano
o la lluvia sobre Avenida de Mayo."

Estas cosas conmovieron al loco, quien juntando las manos y el pecho, dejó de pensar que pensaba para ejercer la filosofía desde otro lugar: buscando en el mundo.

"¿Y no es esto aún ejecutar el nombre de Dios?"

Argentina

 

País tirado en el verbo,

arrojado y vapuleado

por quienes te pisan y te recorren.

Tierra prodigiosa y vasta

de horizontes e interrupciones

de ceibos, álamos, palos borrachos

y alguna que otra fábrica con la esperanza

de menos vaca atada  y más hierro liberado.

¿Por qué hablan tan mal de vos, Argentina?

Si tu nombre te da el brillo y la dignidad

Si con sólo echar un vistazo a tus vientres

siento tanto misterio, tanta magia

que ni el gaucho conjuró

Pero eso sí, no hablemos de quienes

tocan tus tierras y tus aguas,

ellos sí tiene el concepto bien

arraigado en la noche de su egoísmo.

Dicen "Argentina" y se tocan el ombligo.

Dicen país, y creen encerrarte en palabras

bien críticas y elocuentes.

Hablan de vos, escupen tus suelos

creyendo que hacer patria es escupir

y nombrarte.

No te han encontrado, Argentina,

aún no te han comprendido,

sos tan vasta y misteriosa que es un desafío 

recorrerte y asombrarse

Pero hay otros, que frustrados por tu inmensidad

prefieren quedarse en la bajeza de recorrerte

solo en el nombre que los nombra.

Carlitos

Me enseñàs siempre el sentido de las cosas necesarias, y las discernìs de las subsidiarias, de las falsas ilusiones. El trabajo, la transparencia, el esfuerzo, la percepciòn de los ocasos, el conteo de los dìas como modo de aceptaciòn del pasar del tiempo, tantas cosas. Me enseñàs, y me considero discìpulo tuyo, silenciosamente yo quiero imitar tu caballerosidad, tu nobleza, tu sinceridad en cada una de tus acciones. Gracias por siempre observar y hablar en el momento justo; al resto del mundo le toca el jolgorìo de màs, el chisme; a vos te toca la parte de atesorar y sonreir humildemente en silencio, cuidar desde el extremo menos visible de la mesa dominical. Sos fundamental, tìo Carli.

De escritores y escribidos.

 

Cuando Borges sintió que la palabra ya no era un oficio de jóvenes entusiastas, sino un destino a soportar y a honrar.
Cuando escribió el texto "Límites", comprendiendo que la muerte es inevitable, pero que no menos inevitables son las escenografías que te conducen a eso que llamamos tiempo, o mejor dicho río infalible.
Eso es aceptar una cruz, el dolor , la tragedia, pero la salvaciòn con un elemento.

Aceptar esta porciòn de historia dentro de la gran Historia de Universo, aceptarla y defenderla como si fuese la obra literaria que serà escrita por otro entusiasta que luego comprenderá que eso de inventar mundos de nube y de finales ficcionales es un peso.

Cuando nos toca aceptar lo que nos tocò de porciòn de historia: la voluntad de las acciones no serà màs que una parte de esa aceptaciòn, todo lo demàs serà para creer que alguien escribe sobre nosotros en alguna parte.

Nombrar

Compredí que el rìo no està en la palabra
sino en el agua siempre cambiante.

(Gracias Heráclito)

Comprendí que nombrar las cosas
no es dominarlas, sino ambicionarlas.

La palma de la mano sólo puede
agarrar el aire, lo invisible, lo inexacto.

Y digo aire, por no decir nada,
pues en realidad, sólo nombramos.

Y nada tenemos seguro,
más que el concepto.

El río se nos escurre,
y no nos salvan poemas.

¿A dónde vamos, de dónde venimos?
Es preguntar cuàl fue el agua que me trajo
cuàl el agua que me llevarà a puerto.

Imposible saber, ahí la magia del tiempo,
que es incierto, pero es posible inventarlo
sòlo nombràndolo.

Comentario al Salmo 125

Allá van los que, llenos de tragedias, de imposibilidades, de manos lastimadas, decidieron dejar sobre la tierra la ùltima semilla, el ùltimo talento. Juntando fuerzas, mirando hacia el horizonte de edificios, de patios escondidos, de bocacalles, de poblaciones derrotadas, juntando la ùltima gota de sudor dedicada al trabajo. Allà van, esos que extrañamente creyeron que la ùltima fuerza serìa la decisiva.
Entre el dolor, la miseria, la desesperanza, la tormenta que avecinaba, los obstinados han llegado a ùltimo terròn de tierra fèrtil, han dejado sus plegarias encarnadas en la semilla, en el trabajo.
Allà se van ellos, dejando lo ùltimo que tenìan, confiando en su propia muerte tal vez, o confiando en eso que todos confìan cuando dejan hacia el vacìo el resultado de sus fuerzas, de sus esperanzas.
¿Quièn no se ha lanzado al vacìo? ¿Quièn no ha abandonado su ùltima seguridad para lanzarse a una quijotada sin final predecible? Esos obstinados, que màs allà de los llantos, de los tiempos terribles, han caminado un poco màs para dejar el producto de su esperanza: la semilla que algùn dìa crecerà.
Ni el tiempo, ni las malarias les ha quitado el amor por el trabajo, por el hacer màs allà de toda adversidad.
El cantar, la alegrìa despertada en los pueblos los dìas de la cosecha quizà nos hacen olvidar que en cada una de esas maravillas de la Naturaleza, està el llanto y la valentìa de los que dejaron lo que tenìan que dejar, lo que confiaron en eso intangible, para que luego "que sea lo que sea".

Hacer.

"Un caballero se avergüenza de que sus palabras sean mejores que sus actos." (Confucio)


Cada vez más siento esa sentencia.
Cada vez más me llaman las manos, y las palabras hechas realidades.
Ese es mi mayor deseo.

Historia de la Siderurgia Argentina

 

"La historia del acero en la Argentina atraviesa el siglo XX, y estuvo siempre en el eje de las distintas concepciones de política económica que gobernaron el país. A veces el impulso de la siderurgia recibió apoyos, a veces fue rechazado. Por momentos, se instalaba en el núcleo estratégico vital para el crecimiento. Por momentos, daba lo mismo fabricar acero que caramelos. Su desarrollo es tan antiguo como poco conocido y está ligado a grandes nombres de nuestra historia económica. Como señala en la presentación Jorge Schvarzer: “su evolución puede verse como un espejo en el que se fueron reflejando las acciones y decisiones de los sucesivos grupos de poder político y económico que fueron dando forma a la Nación en la que hoy vivimos”. El autor, con vasta experiencia en la industria metalúrgica de argentina, de Estados Unidos y de América Latina, construye esta historia a partir del relato de los protagonistas, empresarios, profesionales, trabajadores, técnicos y familiares o descendientes de los pioneros del sector. Así, presenta un libro de gran interés, que reúne también la historia de las empresas y sus plantas fabriles, muchas desaparecidas. Los estudiosos de la transferencia de tecnología del exterior hacia el país podrán saber en detalle de qué manera las empresas pioneras lograron tal transferencia, y cómo evolucionaron hasta el día de hoy dominando los complejos procesos que nos permiten contar actualmente con acero argentino de calidad internacional."

["Das nächste Dorf" von Franz Kafka]

Mein Großvater pflegte zu sagen: "Das Leben ist erstaunlich kurz. Jetzt in Erinnerung drängt es sich mir so zusammen, daß ich zum Beispiel kaum begreife, wie ein junger Mensch sich entschließen kann, ins nächste Dorf zu reiten, ohne zu fürchten, daß - von unglücklichen Zufällen ganz abgesehen - schon die Zeit des gewöhnlichen, glücklich ablaufenden Lebens für einen solchen Ritt bei weitem nicht hinreicht."

Una mañana.

Màs allà de la mañana sòlo encontraràs lo encontrado en otras mañanas. Sin dar cuenta de estas antiguas mañanas, la norma serà considerar èsta la primera mañana, puesto que las otras no han dejado testimonio si no es a travès de la inveciòn humana.

¿Y hay que creer en las invenciones humanas? ¿Fotos, poemas, cuentos, relatos orales?

Ahì hay espejos de la humanidad, pero no la mañana misma. Ella ha quedado fundida en èsta mañana

Arranca el ave una lògica de vuelto de oeste a este, se curva la flora hacia donde apunta la luz, se abre el aire al aire, se abrazan las corrientes para caer en el agua que ya realiza un movimiento circular. Tantas cosas que describir, tanto que retener en vano.

Se van, las cosas se van, y la metàfora del rio de Heràclito tiene una certeza que genera entre nostalgia y eternidad.

Los pueblos volveràn a alabar èsta cricularidad que sòlo serà un punto eterno. Porque la circularidad es la representaciòn de la memoria, el punto es eterno, pues la mañana es siempre la misma, el retorno de la mañana es efecto de la memoria. Los pueblos volveràn a cantar sobre el aver, la flora, el aire, el agua, la mañana y su inasibilidad.