Transformar no es deshistorizar

"Borges era un vanguardista porque nunca podía encontrárselo donde se lo buscaba y nunca daba la respuesta que se esperaba de él." (Beatriz Sarlo)

Y aún cuando Borges era un vanguardista, un escritor de los límites, un escritor para transformar, Borges jamás dejó de mirar con Nostalgia y Amor a la Historia, a lo que se iba apagando en casa calle empedrada de Buenos Aires al Sur.

Cantar lo que se va, cantar fuerte lo que se apaga con el tiempo que todo lo arrastra hacia el olvido y hacia la huella, hacia la pisada, hacia la herrumbre.

Y aún entre tanta Elegía por las cosas que fueron y ya no serán, Borges tenía una pulsión de vida para moldear el Porvenir, tal vez con la secreta ilusión de hacer perdurar una Historia, un Ayer, ahora transformado. 

La esperanza está en haberlo logrado.

Una parte

 Conoci una parte de vos

 una parcialidad hacia el Sol

y las sombras en el Sur

quizá tornaban lo trágico

en aventura, en juego

Hasta lo que dijiste

fue solamente el décimo

de lo que gritaste e insultaste 

en tus días acá o allá,

habrá dichos y saludos tuyos 

que no existirán en otras ciudades

No puedo llamar a esto máscara 

es solo una parte del rostro 

una latencia que logré admirar

y que el Sur pudo soportar.

Tuvimos el placer de tu presente.

Hoy vagás por otras ciudades

y hay una parte de vos que

se quedó conmigo.

Yo me voy a perder lo que serás.

Con estas palabras dejo libre

a tu porvenir, lo que serás.

Escape

 Papá lo llamaba Entre Ríos

Para mí es Alemania

Y sin embargo esas latitudes nos han dicho NO

Nos quedó la forma del poema, la estrofa cantada

con la voz atragantada, pero nada más

Luego esas obligaciones, esos miedos, la humedad de la tierra inesperada.

Nadie quería estar aquí, nadie quería este ostracismo

Y los meses pasan y la mazmorra se torna una bóveda estrellada

Un par de rostros conocidos

Un nombre: Bariloche

2021-2022

Un abrazo que dura tanto como una botella, un brindis y una charla. La calidez de un verano en Buenos Aires y esa lentidud crucial para observar en las calles y en los saludos el paso del mes de diciembre. 

Deseo lo taciturno del mes que termina, que pone fin a un año más, entre montañas, ajetreos, y sobre todo buenas personas como regalo a veces no merecido

Y en esa lentitud de lo que se acaba, alzar la copa vacía para llenar de aire renovado lo que vendrá. Lo desconocido, lo necesario, lo esperado, lo que nos sorprenderá. Recibir lo que viene, y hacerlo biografía.

Qué hermoso.

Por un 2022 lleno de porvenir.

Tío Héctor

Hacías imágenes con tus anécdotas

y tus chistes de ocasión.

Una curiosa manera de decirnos te quiero.

Cientos de asados para nosotros,

cientas de siestas para vos luego del trabajo arduo,

tu cariño hacia la familia 

en cada risa, en cada silenciosa escucha

Te vamos a extrañar, como al tío José

que también amaba los domingos en Coronado.

Nos queda un dolor que deberá transformarse

en reunión familiar, en recordarte

Te queremos mucho, y son tantos los recuerdos en familia

que eso expresa todo lo que compartimos, y lo que nos une

Caminaremos haciendo de todo lo que vivimos

una bandera para nuestro futuro

Gracias, tío Héctor.

Movimientos

 Siempre me fascinó el movimiento que deja algo que estuvo ahí.

Lo invisible de un tiempo que fue plenitud de personas, charlas, saberes.

Lo que nos abandonó o lo que supimos despedir.

Yo me acuerdo luego de haberme hamacado, me daba vuelta y ahí lo veía:

El movimiento de la hamaca, constante y en decadencia, mostrando que yo estuve allí.

Sí, estuve.

Pero ese pasado que no retorna es la nostalgia, el dolor de pecho. Ese querer repetir las cosas buenas. Imposiblemente.

No me queda más que escribir, lamentando estas cosas

La calma y el Plan

 

En medio de la tarde se presiente un invierno crudo. 

Los bares al ocaso se tornan más que refugio, un estado mental.

Como parte del paisaje se erigen las torres de una agonía primera

No hay a la vista animales, ni un origen preciso.

Es tiempo de adivinar y de inventar la historia

que no nos contaron nuestros Padres.

En un libro o en alguna esquina un rumor de otras realidades

se metió en nuestra inspiración, quizá por la combinación

de una imagen que no estaba en el repertorio del Amor.

Y ahí nos toca escribir e inventar, aclarar y sopesar.

Que todo lo vivido y fracasado sea la materia prima

del Plan, de nuestro Plan.

Y dejar atrás la Duda o la  errancia de los caminos.

La tarde se repite y se distribuye entre aquellos que

aún seguimos en la calle, describiendo lo que muere

lo que se va, lo que no retorna.

Hagamos del Plan, de nuestro Plan, la clave del mañana.

Es lo que nos queda, es un significado tirado al aire.

En una Razón entre tantas Razones

que merecen ser escuchadas.

Se van agotando

Las que van quedando.

Las menos atractivas.

Las que no miré con deslumbramiento

Las que me remiten al dolor primero.

Las que son una tarde triste, innecesaria.

Las que no pero por descarte ahora si

Quizá sea una forma de llegar al fundamento de las cosas

Y a la razón inexplicable de las cosas

que se agotaron y te sacaron despedido

con las marcas en la piel

y que ahora son estas palabras

esta tarde

este decir.

Tornar lo perdido en presencia

 

Dame el callar y un domingo a la mañana

Y te entregaré los sueños más posibles para entendernos

Aún en la tragedia y en ajetreo, siempre habrá una quietud esperando ahí

En la hora marcada por el sol y el movimiento de llamador.

Ahí donde se escucha el origen de la idea y de las posibilidades nuevas.

El exceso de lo que fue, la cuadrícula, la escuadra. Elementos para asir lo que en ese instante nos habrá sido dado. Dadivosamente.

La generosidad

 Han sido prodigiosas las maneras en que te nos has dado. Nos brindas la geometría, la armonía y los colores exactos para la tarde que cae. Mientras pienso en mis pesares, en lo que me han quitado, lo que era mío. 

¿Qué era mío? Nada me han despojado en el día que se abre en las calles, cuando la generosidad extasiada se deja entrever en el metal herrumbrado, en los espejos que se acercan a las personas que pasan. 

Nada me pertenece. Todo puede serme ajeno, y a la vez todo nos lo ofreces en el inicio de la jornada. 

Eres tan generoso que solamente se puede cantarte ante tanta dadivosidad.

Y es ahí donde veo también que en cada acorde, en cada estrofa, se refleja torpemente lo que antiguamente mis antepasados se han maravillado ante tanta donación.

Quisiera darme un poco como vos (te) brindas.

Gracias.