Tío Héctor

Hacías imágenes con tus anécdotas

y tus chistes de ocasión.

Una curiosa manera de decirnos te quiero.

Cientos de asados para nosotros,

cientas de siestas para vos luego del trabajo arduo,

tu cariño hacia la familia 

en cada risa, en cada silenciosa escucha

Te vamos a extrañar, como al tío José

que también amaba los domingos en Coronado.

Nos queda un dolor que deberá transformarse

en reunión familiar, en recordarte

Te queremos mucho, y son tantos los recuerdos en familia

que eso expresa todo lo que compartimos, y lo que nos une

Caminaremos haciendo de todo lo que vivimos

una bandera para nuestro futuro

Gracias, tío Héctor.

Movimientos

 Siempre me fascinó el movimiento que deja algo que estuvo ahí.

Lo invisible de un tiempo que fue plenitud de personas, charlas, saberes.

Lo que nos abandonó o lo que supimos despedir.

Yo me acuerdo luego de haberme hamacado, me daba vuelta y ahí lo veía:

El movimiento de la hamaca, constante y en decadencia, mostrando que yo estuve allí.

Sí, estuve.

Pero ese pasado que no retorna es la nostalgia, el dolor de pecho. Ese querer repetir las cosas buenas. Imposiblemente.

No me queda más que escribir, lamentando estas cosas

La calma y el Plan

 

En medio de la tarde se presiente un invierno crudo. 

Los bares al ocaso se tornan más que refugio, un estado mental.

Como parte del paisaje se erigen las torres de una agonía primera

No hay a la vista animales, ni un origen preciso.

Es tiempo de adivinar y de inventar la historia

que no nos contaron nuestros Padres.

En un libro o en alguna esquina un rumor de otras realidades

se metió en nuestra inspiración, quizá por la combinación

de una imagen que no estaba en el repertorio del Amor.

Y ahí nos toca escribir e inventar, aclarar y sopesar.

Que todo lo vivido y fracasado sea la materia prima

del Plan, de nuestro Plan.

Y dejar atrás la Duda o la  errancia de los caminos.

La tarde se repite y se distribuye entre aquellos que

aún seguimos en la calle, describiendo lo que muere

lo que se va, lo que no retorna.

Hagamos del Plan, de nuestro Plan, la clave del mañana.

Es lo que nos queda, es un significado tirado al aire.

En una Razón entre tantas Razones

que merecen ser escuchadas.

Se van agotando

Las que van quedando.

Las menos atractivas.

Las que no miré con deslumbramiento

Las que me remiten al dolor primero.

Las que son una tarde triste, innecesaria.

Las que no pero por descarte ahora si

Quizá sea una forma de llegar al fundamento de las cosas

Y a la razón inexplicable de las cosas

que se agotaron y te sacaron despedido

con las marcas en la piel

y que ahora son estas palabras

esta tarde

este decir.

Tornar lo perdido en presencia

 

Dame el callar y un domingo a la mañana

Y te entregaré los sueños más posibles para entendernos

Aún en la tragedia y en ajetreo, siempre habrá una quietud esperando ahí

En la hora marcada por el sol y el movimiento de llamador.

Ahí donde se escucha el origen de la idea y de las posibilidades nuevas.

El exceso de lo que fue, la cuadrícula, la escuadra. Elementos para asir lo que en ese instante nos habrá sido dado. Dadivosamente.

La generosidad

 Han sido prodigiosas las maneras en que te nos has dado. Nos brindas la geometría, la armonía y los colores exactos para la tarde que cae. Mientras pienso en mis pesares, en lo que me han quitado, lo que era mío. 

¿Qué era mío? Nada me han despojado en el día que se abre en las calles, cuando la generosidad extasiada se deja entrever en el metal herrumbrado, en los espejos que se acercan a las personas que pasan. 

Nada me pertenece. Todo puede serme ajeno, y a la vez todo nos lo ofreces en el inicio de la jornada. 

Eres tan generoso que solamente se puede cantarte ante tanta dadivosidad.

Y es ahí donde veo también que en cada acorde, en cada estrofa, se refleja torpemente lo que antiguamente mis antepasados se han maravillado ante tanta donación.

Quisiera darme un poco como vos (te) brindas.

Gracias.

La clave del porvenir

Le pedí al mundo que se detenga

y no se detuvo

Le pedí a un país refugio

y me echaron a patadas

Le pedí a una persona una palabra

y fue ausencia y abandono

Pregunté al cielo y a las estrellas la razón de mis proyectos fallidos

Y entendí que la clave estaba en mis manos, no en las ajenas.

Y confiar que Tata moverá las montañas y las causlidades

para darme con las personas y cosas indicadas.

Y fue ahí cuando lloré

 

Era Berlin

 Nos aguardaba impaciente el día en que todo sería un deseo de posesión y el dolor de lo que fue.

El fantasma de los años pasado sería la huella frente a la puerta, la barricada emocional ante el cuerpo confundido y totalmente inmóvil que busca el placer fácil, el llanto de madrugada.

Berlin aparecería como el nombre de la trinchera, del espacio bajo la mesa. Aquel en donde las piernas y los movimientos secretos se cruzaban en una regularidad casi alarmante.

Y mientras en aquellos días en que Berlín era real yo decía "Alles wird gut", la sombra del escondite aparecería como un edificio que cubre el sol del invierno crudo.

Una trinchera para esperar tiempos mejores que no llegan mas que como una promesa del otro lado de la puerta en esta Bariloche que se me desangra toda.

Una segunda oportunidad

 

Nos arrastraba la frustración sobre la memoria, un país echado a andar en el barro.

Todo estaba por hacerse en el país de las frustraciones, pero el horizonte estaba desierto.

Nosotros éramos el futuro, la clave del mañana

y no lo sabíamos.

Y si el país te da una nueva oportunidad?

Reflejando en el rostro de mamá, en las manos hacendosas del amigo,

en la charla calma, en las mañanas silenciosas.

Tal vez comprendamos la clave de la transformación.

Y  que todo lo que no pudimos late en la potencia del hacer

en el sentimiento del decir

y en la esperanza del creer

que seremos el mañana, seremos la clave de la mejora.

Envidia

Que en un país, con tan poca industria y gente

con montañas, llanuras y ríos que se abren a las multitudes que no llegan,

que en un país tan dolorido, tan lastimado, tan extraído,

exista envidia, que exista algo del otro que uno quiera tener y aplastar,

es un exceso, una exageración, una pobreza.

Humillarte por un pedazo de baldoza,

herirte por un pan seco,

callarte en medio de tanto sin decir.

Leopoldo Marechal tenía razón 

sobre aquellas heridas que albergan el corazón

de aquellos junto al Río.

Qué hacer? Escapar? Silenciar? Callar?

Abandonar la patria? 

Oh Argentina querida, cómo hago para hacerte grande, queriéndome muchos tan pequeño!!