Para mí es Alemania
Y sin embargo esas latitudes nos han dicho NO
Nos quedó la forma del poema, la estrofa cantada
con la voz atragantada, pero nada más
Luego esas obligaciones, esos miedos, la humedad de la tierra inesperada.
Nadie quería estar aquí, nadie quería este ostracismo
Y los meses pasan y la mazmorra se torna una bóveda estrellada
Un par de rostros conocidos
Un nombre: Bariloche
Deseo lo taciturno del mes que termina, que pone fin a un año más, entre montañas, ajetreos, y sobre todo buenas personas como regalo a veces no merecido
Y en esa lentitud de lo que se acaba, alzar la copa vacía para llenar de aire renovado lo que vendrá. Lo desconocido, lo necesario, lo esperado, lo que nos sorprenderá. Recibir lo que viene, y hacerlo biografía.
Qué hermoso.
Por un 2022 lleno de porvenir.
y tus chistes de ocasión.
Una curiosa manera de decirnos te quiero.
Cientos de asados para nosotros,
cientas de siestas para vos luego del trabajo arduo,
tu cariño hacia la familia
en cada risa, en cada silenciosa escucha
Te vamos a extrañar, como al tío José
que también amaba los domingos en Coronado.
Nos queda un dolor que deberá transformarse
en reunión familiar, en recordarte
Te queremos mucho, y son tantos los recuerdos en familia
que eso expresa todo lo que compartimos, y lo que nos une
Caminaremos haciendo de todo lo que vivimos
una bandera para nuestro futuro
Gracias, tío Héctor.
Lo invisible de un tiempo que fue plenitud de personas, charlas, saberes.
Lo que nos abandonó o lo que supimos despedir.
Yo me acuerdo luego de haberme hamacado, me daba vuelta y ahí lo veía:
El movimiento de la hamaca, constante y en decadencia, mostrando que yo estuve allí.
Sí, estuve.
Pero ese pasado que no retorna es la nostalgia, el dolor de pecho. Ese querer repetir las cosas buenas. Imposiblemente.
No me queda más que escribir, lamentando estas cosas
En medio de la tarde se presiente un invierno crudo.
Los bares al ocaso se tornan más que refugio, un estado mental.
Como parte del paisaje se erigen las torres de una agonía primera
No hay a la vista animales, ni un origen preciso.
Es tiempo de adivinar y de inventar la historia
que no nos contaron nuestros Padres.
En un libro o en alguna esquina un rumor de otras realidades
se metió en nuestra inspiración, quizá por la combinación
de una imagen que no estaba en el repertorio del Amor.
Y ahí nos toca escribir e inventar, aclarar y sopesar.
Que todo lo vivido y fracasado sea la materia prima
del Plan, de nuestro Plan.
Y dejar atrás la Duda o la errancia de los caminos.
La tarde se repite y se distribuye entre aquellos que
aún seguimos en la calle, describiendo lo que muere
lo que se va, lo que no retorna.
Hagamos del Plan, de nuestro Plan, la clave del mañana.
Es lo que nos queda, es un significado tirado al aire.
En una Razón entre tantas Razones
que merecen ser escuchadas.
Las menos atractivas.
Las que no miré con deslumbramiento
Las que me remiten al dolor primero.
Las que son una tarde triste, innecesaria.
Las que no pero por descarte ahora si
Quizá sea una forma de llegar al fundamento de las cosas
Y a la razón inexplicable de las cosas
que se agotaron y te sacaron despedido
con las marcas en la piel
y que ahora son estas palabras
esta tarde
este decir.
Dame el callar y un domingo a la mañana
Y te entregaré los sueños más posibles para entendernos
Aún en la tragedia y en ajetreo, siempre habrá una quietud esperando ahí
En la hora marcada por el sol y el movimiento de llamador.
Ahí donde se escucha el origen de la idea y de las posibilidades nuevas.
El exceso de lo que fue, la cuadrícula, la escuadra. Elementos para asir lo que en ese instante nos habrá sido dado. Dadivosamente.
¿Qué era mío? Nada me han despojado en el día que se abre en las calles, cuando la generosidad extasiada se deja entrever en el metal herrumbrado, en los espejos que se acercan a las personas que pasan.
Nada me pertenece. Todo puede serme ajeno, y a la vez todo nos lo ofreces en el inicio de la jornada.
Eres tan generoso que solamente se puede cantarte ante tanta dadivosidad.
Y es ahí donde veo también que en cada acorde, en cada estrofa, se refleja torpemente lo que antiguamente mis antepasados se han maravillado ante tanta donación.
Quisiera darme un poco como vos (te) brindas.
Gracias.
y no se detuvo
Le pedí a un país refugio
y me echaron a patadas
Le pedí a una persona una palabra
y fue ausencia y abandono
Pregunté al cielo y a las estrellas la razón de mis proyectos fallidos
Y entendí que la clave estaba en mis manos, no en las ajenas.
Y confiar que Tata moverá las montañas y las causlidades
para darme con las personas y cosas indicadas.
Y fue ahí cuando lloré
El fantasma de los años pasado sería la huella frente a la puerta, la barricada emocional ante el cuerpo confundido y totalmente inmóvil que busca el placer fácil, el llanto de madrugada.
Berlin aparecería como el nombre de la trinchera, del espacio bajo la mesa. Aquel en donde las piernas y los movimientos secretos se cruzaban en una regularidad casi alarmante.
Y mientras en aquellos días en que Berlín era real yo decía "Alles wird gut", la sombra del escondite aparecería como un edificio que cubre el sol del invierno crudo.
Una trinchera para esperar tiempos mejores que no llegan mas que como una promesa del otro lado de la puerta en esta Bariloche que se me desangra toda.
