La generosidad

 Han sido prodigiosas las maneras en que te nos has dado. Nos brindas la geometría, la armonía y los colores exactos para la tarde que cae. Mientras pienso en mis pesares, en lo que me han quitado, lo que era mío. 

¿Qué era mío? Nada me han despojado en el día que se abre en las calles, cuando la generosidad extasiada se deja entrever en el metal herrumbrado, en los espejos que se acercan a las personas que pasan. 

Nada me pertenece. Todo puede serme ajeno, y a la vez todo nos lo ofreces en el inicio de la jornada. 

Eres tan generoso que solamente se puede cantarte ante tanta dadivosidad.

Y es ahí donde veo también que en cada acorde, en cada estrofa, se refleja torpemente lo que antiguamente mis antepasados se han maravillado ante tanta donación.

Quisiera darme un poco como vos (te) brindas.

Gracias.

La clave del porvenir

Le pedí al mundo que se detenga

y no se detuvo

Le pedí a un país refugio

y me echaron a patadas

Le pedí a una persona una palabra

y fue ausencia y abandono

Pregunté al cielo y a las estrellas la razón de mis proyectos fallidos

Y entendí que la clave estaba en mis manos, no en las ajenas.

Y confiar que Tata moverá las montañas y las causlidades

para darme con las personas y cosas indicadas.

Y fue ahí cuando lloré

 

Era Berlin

 Nos aguardaba impaciente el día en que todo sería un deseo de posesión y el dolor de lo que fue.

El fantasma de los años pasado sería la huella frente a la puerta, la barricada emocional ante el cuerpo confundido y totalmente inmóvil que busca el placer fácil, el llanto de madrugada.

Berlin aparecería como el nombre de la trinchera, del espacio bajo la mesa. Aquel en donde las piernas y los movimientos secretos se cruzaban en una regularidad casi alarmante.

Y mientras en aquellos días en que Berlín era real yo decía "Alles wird gut", la sombra del escondite aparecería como un edificio que cubre el sol del invierno crudo.

Una trinchera para esperar tiempos mejores que no llegan mas que como una promesa del otro lado de la puerta en esta Bariloche que se me desangra toda.

Una segunda oportunidad

 

Nos arrastraba la frustración sobre la memoria, un país echado a andar en el barro.

Todo estaba por hacerse en el país de las frustraciones, pero el horizonte estaba desierto.

Nosotros éramos el futuro, la clave del mañana

y no lo sabíamos.

Y si el país te da una nueva oportunidad?

Reflejando en el rostro de mamá, en las manos hacendosas del amigo,

en la charla calma, en las mañanas silenciosas.

Tal vez comprendamos la clave de la transformación.

Y  que todo lo que no pudimos late en la potencia del hacer

en el sentimiento del decir

y en la esperanza del creer

que seremos el mañana, seremos la clave de la mejora.

Envidia

Que en un país, con tan poca industria y gente

con montañas, llanuras y ríos que se abren a las multitudes que no llegan,

que en un país tan dolorido, tan lastimado, tan extraído,

exista envidia, que exista algo del otro que uno quiera tener y aplastar,

es un exceso, una exageración, una pobreza.

Humillarte por un pedazo de baldoza,

herirte por un pan seco,

callarte en medio de tanto sin decir.

Leopoldo Marechal tenía razón 

sobre aquellas heridas que albergan el corazón

de aquellos junto al Río.

Qué hacer? Escapar? Silenciar? Callar?

Abandonar la patria? 

Oh Argentina querida, cómo hago para hacerte grande, queriéndome muchos tan pequeño!!

Irse

Yo nunca me acostumbro a irme de los lugares. Por más que desde hace cuatro años me voy de Buenos Aires, me despido de la familia, de la comida de mamá, de la atención de los tíos, de las charlas con mis hermanos. 

Cada vez que me voy, me vuelvo a dar cuenta lo clave que son para mí estas cosas, cómo determinan el por qué de mi felicidad, de mi dicha. Quisiera ingresar todas estas calles, estos abrazos, todo esto, en mi mochila roja. Quisiera que todo se vuelva un viaje personal.

Sabiendo la inevitabilidad de esta angustia silenciosa y personal, me resigno a vivir y disfrutarlos con la totalidad que me alcanza. que a veces no es suficiente, pero es lo puedo dar.

Cuando llego al silencio de mis proyectos, a la tranquilidad de Melipal, es ahí que me toca volver al presente, a lo que me ha sido dado, y que aún no logro determinar.

La madera, la sombra sobre el Cerro Otto, la bajada hacia el Lago, los saludos de los vecinos. Los amores que intentan ser futuro. Como si no hubiera lugar para todo esto que amo y que me llena en Buenos Aires.

Quién soy? Para quién? No puedo más que escribir, no puedo más que levantarme y sonreirle a mamá.

Lo demás, Dios dirá, el tiempo lo mostrará, y yo lo tendré que captar.

Perder

 A las tres de la tarde hubo alguien que murió con los brazos extendidas.

Estaba herido, estaba cansado, pero comprendió lo insondable del dolor.

Un dolor transformado en muchedumbres que van, que alzan sus manos pidiendo, aquellos sin nada que lo han pedido todo, los que no fueron entendidos, los abandonados, los lastimados.

Yo también he perdido, yo también he visto irse la voluntad herida porque nada fue.

Perdí, y en la herida miré a quien en esas tres de la tarde extendió sus brazos, generando el abrazo eterno. Diciendo: te entiendo, ven.

Ven, no nos dejes, porque yo estoy herido pero si uno mis heridas a las tuyas, haremos las cosas nuevas. Sanaremos. 

Lo que quisimos y lo que fue

No esperamos la maravilla de la mañana tras la ventana.

Ni esperamos el encuentro cálido, insondable de personas que se quieren

Nadie aguarda la entrega voluntaria de las madres, de esas manos que donan.

Quizá uno esperaba menos, quizá nos acostumbramos a pensar que decir "quiero" es concretar el proyecto.

Hay tiempos donde el golpe, el dolor, la lágrima, la desolación nos anuncian que nada fue como soñamos.

Nos han rechazado,

nos han echado,

nos han insultado,

nos han abandonado.

Y sin embargo los regalos irreconocibles se acumulan sin saber, y sin agradecer:

En la calma de la tarde se curvan las cosas

y el atardecer anuncia la paz del sueño.

No sabía que la gratuidad de estas cosas

balancean y hacen que todo rechazo, toda pérdida, se reduzcan a la mera circunstancia y a la anécdota.

Cada cosa

 

Hay tiempo para cada cosa.

Entre ilusión y confianza, la convicción de una idea, y una proyecto a realizar.

Lo que quisimos, lo que no nos fue dado, lo que tuvimos sin saber transformarlo.

Piedra, mármol, madera, el olor de una planta que  ya está muerta.

Los niños que gritaban en tu ventana y que hoy callan en las bibliotecas.

Cada cosa tiene su tiempo, la repetición es la insistencia de los conceptos, de las formas, y una nueva oportunidad.

Pero aquellas que estuvieron y ya no están son el caudal, la totalidad de Dios, atesorada en esa memoria vaga que retorna en cada desvelo de madrugada, en cada llanto necesario, en cada suspiro que quiere volver a empezar.

Una sonrisa y una dolencia aguarda del otro lado de la puerta, recibilas una vez.

Algo se curva

Una fecha que discurre en agua interminable. 

La pregunta no fue formulada, la duda vaga como palpando lo que se avecina.

Nadie podria avizorar que llegaban tiempos de gente en sus casas,

de calles invadidas por las sombras de lo que no se mueve con intención

Reinventar lo que no se sabía decir,

decirlo de tal modo que no atemorice

que no te lleve a añorar los tiempos

de la congoja sobre el pecho de una madre

Todo se metio adentro, y en la fecha dada solamente podríamos 

ver que un dia se escondia tranquilo en la memoria 

que odiaba las repeticiones y se excitaba ante la novedad

de un dolor enamorado

de un idioma a descubrir

Algo se curva ahora. Todo lo que esperabamos  jamas estuvo de viaje a nuestro encuentro.

Es más:

no hubo puerto para llegar.

Nos toca a nosotros nada, 

alir a inventar lo que nunca llegó