Movimientos

 Siempre me fascinó el movimiento que deja algo que estuvo ahí.

Lo invisible de un tiempo que fue plenitud de personas, charlas, saberes.

Lo que nos abandonó o lo que supimos despedir.

Yo me acuerdo luego de haberme hamacado, me daba vuelta y ahí lo veía:

El movimiento de la hamaca, constante y en decadencia, mostrando que yo estuve allí.

Sí, estuve.

Pero ese pasado que no retorna es la nostalgia, el dolor de pecho. Ese querer repetir las cosas buenas. Imposiblemente.

No me queda más que escribir, lamentando estas cosas

La calma y el Plan

 

En medio de la tarde se presiente un invierno crudo. 

Los bares al ocaso se tornan más que refugio, un estado mental.

Como parte del paisaje se erigen las torres de una agonía primera

No hay a la vista animales, ni un origen preciso.

Es tiempo de adivinar y de inventar la historia

que no nos contaron nuestros Padres.

En un libro o en alguna esquina un rumor de otras realidades

se metió en nuestra inspiración, quizá por la combinación

de una imagen que no estaba en el repertorio del Amor.

Y ahí nos toca escribir e inventar, aclarar y sopesar.

Que todo lo vivido y fracasado sea la materia prima

del Plan, de nuestro Plan.

Y dejar atrás la Duda o la  errancia de los caminos.

La tarde se repite y se distribuye entre aquellos que

aún seguimos en la calle, describiendo lo que muere

lo que se va, lo que no retorna.

Hagamos del Plan, de nuestro Plan, la clave del mañana.

Es lo que nos queda, es un significado tirado al aire.

En una Razón entre tantas Razones

que merecen ser escuchadas.