jueves, 17 de diciembre de 2009

Arrepentido

Antes de dedicarte palabras
voy a respirar que no estás
te fuiste como ciudadano y
como cielo de mi barrio
hacia patios traseros que
no quiero pisar descalzo.

Sería terrible pies y tierra
nuestras y unidas siempre
en esto que vaga en pechos
como el mío o en la madera
de esta cama que dormías
en forma de colcha mía.

Sueños dedicados a no ser
dadaísmo de enamorados
mezcla de comidas solas
y rostros formados en el rió
que me lleva en las calles
y se olvida de los verbos

que tenían sexo sobre el aire
repitiendo tu documento
y dirección de casa para
que sepa de este mapa
que me guiaba hacia tu ropa
y tus espejos vanidosos.

Y ahora que respiro y aún
no dije que te quise
puedo entender a la mesa
y al mantel lleno de presente:
la limpieza de lo pasado
lo sucio de las palabras

que iba a dedicarte.

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