Llega el viento cuando el poeta muere,
el metal se embarra, la tierra le gana al mar.
Y entre tormentas y crisis económicas,
entre sangre y dolor de madres en la calle,
algo llega.
Algo que estuvo siempre
en cada mate por la tarde
en cada gratuidad en los abrazos
entre familias que se reúnen sin saber
por qué, para qué.
La libertad que te dejen dormir,
La libertad que te dejen gritar
la libertad que te dejen ir,
la emoción porque te ven volver.
La Libertad.
Argentina: así le dicen.
Plata, ríos, cosas echadas sobre el campo,
gente que se reúne en plazas, no en bares,
en calles, no en bares.
Y se quieren.
Argentina: así se la nombra.
Allá al Sur, allá donde se frustra la lengua,
donde se detienen los carros
para contemplar los pedacitos
de libertad, de gratuidad.
Algún día reuniremos los jirones
del dolor, de la memoria, de la esperanza,
y nombraremos Argentina,
y ese día...Ay!
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